Fabiano, Redondo y Nusa Ohen: dibujo imposible de calcar.

Se cumplía no sé cuánto tiempo de la fundación de futbolgalego.net, por lo que el Honorable Presidente tuvo la gran idea de celebrarlo con una fiesta que venía incluyendo música, copas y varietés. Un flow vertical dominaba el ambiente, la página acababa de cubrir Alemania'06 con un éxito notable y sus miembros empezaban ya a pedir cubatas después de comer, echados en las terrazas. Todo listo para otro golpe de remo veraniego. 

"Cáenseme as bágoas", no paraba de repetir el Presidente, al anunciar que el invitado sorpresa de la noche sería Fabiano Soares Pessoa, el futbolista más estratosférico que hayan tenido la posibilidad de disfrutar en Santiago, un personaje memorable cuyo nombre hace aún hoy temblar a los borrachos por los callejones, la puta estrella. Fabiano apareció y, mientras raperos locales echaban fuego, nos regaló incluso sonrisas. La gente lo tuvo que ovacionar por cojones, se lo merecía por abrazar el punto net de aquella manera tan fresca. Sí, era magnífico ver allí al genio bebiendo cerveza, y la gente se excitaba hasta el punto de salir en manifestación desde el bar hasta los balcones más lejanos, al grito de "menos moderneo e mais fútbol galego". Y nadie dudaba de que Fabiano lo era, de que en realidad era tan gallego que asustaba y que allí estaba de verdad con nosotros, dándonos palique, escuchando cómo el majadero de Moncho Bazarra llamaba por las musas. No se podía decir que estuviese del todo cómodo pero se quedó en la barra un tiempo para luego marcharse sin aspaviento alguno, y desde las escaleras del baño se podían escuchar frases del tipo "es una mezcla entre Copacabana y los Ancares que me pone loco" o "imagínatelo al lado de Fran". Sonatas que nos mecían en un sueño profundo del que tan sólo nos pudo despertar la ponzoñosa casta política, negada a la hora de ofrecer continuidad para este tipo de proyectos. 
Que los jodan! La pancarta y su lema yacen ahora destrozados, muertos en un rincón, pero seguirán echando esputos sobre sus despachos de buenas maderas.

PRIMER HRISTO

“Mi carrera ha sido una sucesión de altibajos; por eso me gusta el número 8, es mi número de la suerte, representa el símbolo de infinito, ni principio ni fin; a veces estás arriba, otras veces abajo... así es la vida.”

Desde que era un crío, a Hristo Stoichkov le gustaba mucho la película de Vsichko e Iyubov, del año 1979. “Es la mejor película del cine búlgaro: esta película ha influenciado mi carrera en muchos sentidos”. Por un lado, medio mundo alucinaba con las paradas de Stallone y las gambetas de Pelé en "Evasión o Victoria"; por otro, la Daga Búlgara y demás camaradas se forjaban en el humo de la noche, en las fragancias del alcohol y en el cine de vanguardia del este. Dale al play, Kiriakov.

“Nunca lo he negado. He bebido mucho, fumado, he salido toda la noche; pensaba que era lo normal en la gente joven, hasta que un día me dije: si quiero convertirme en futbolista tengo que parar, porque no soy bueno en nada más. Por tanto, solo tenía dos caminos para mí: o me convertía en mafioso o en futbolista.”

Tras pasar por varios equipos amateurs, este prodigio se transformó durante su etapa de cinco años en el CSKA Sofía: unos meses después de debutar, Hristo vivió uno de sus momentos más duros cuando le dejaron sin ficha el 9 de junio de 1985. Después de jugar la final de la Copa de Bulgaria, el CSKA y el Levski fueron disueltos, los jugadores castigados y “estaba en medio de esa polémica... inhabilitado de por vida (con gesto de mafioso siciliano que no entiende nada): no era más que un crío, tenía 20 años, imagínate lo que me pasaba por la cabeza... ¿Qué había hecho yo para que se me prohibiera jugar al fútbol? Vale que había empujado a un jugador del Levski, pero el castigo era desproporcionado.” El Partido Comunista Búlgaro promulgó un decreto, argumentando que los equipos se habían comportado de una manera incompatible con los valores del socialismo. El decreto no se consolidó, por lo que el futuro balón de oro pudo seguir el camino de las estrellas.

El salvaje delantero fue formando una familia en la selección y en el CSKA, vestuarios donde se repartían hostias y besitos por igual. En el Campeonato de Liga búlgaro de 1989 Stoichkov hizo cuatro goles al Levski Sofía, el eterno rival. La siguiente vez que se enfrentaron, a Hristo le hizo mucha ilusión elegir el dorsal 4 en lugar del 8. ”La gente no lo entendía, todo el mundo estaba sorprendido, y me preguntaban: ¿Cuál es el motivo? Yo les decía que era porque le había marcado cuatro al Levski, sólo por eso.” Las convocatorias y citas de la selección apaciguaban esa rivalidad nacida en la mente, pero expresada desde el corazón entre ambos equipos. Sin embargo, cuando se juntaban Kostadinov, Iordan Letchkov, Kiriakov, Krassimir Balakov y compañía, todas las conciencias se unificaban con el propósito de saciar el hambre de victoria que existía en Bulgaria.

Paolo Di Canio recoge sus cosas en Swindon, ciudad ferroviaria, y con una mueca resignada se despide de County Ground y de algunos gordos que lo observan quietos desde una esquina. Quién sabe qué palabras antiguas recorrerán su cerebro atolondrado, qué canciones de la Balistreri guiándolo a su próximo destino. Upton Park? Sueña despierto, pero su ex-novia remolonea sobre la cama con el teléfono descolgado, así que pasa de todo y decide descansar unos meses en el Quarticciolo, rodeado de su gente. "Antes me dejaré caer por Londres, iré hasta el Di Canio Lounge, llamaré a Redknapp... Allardyce es un soplapollas, pero los mantiene en mitad de tabla. Mierda." El ceño del que fuera Gran Agitador de Serpientes se frunce, pero todo él parece lucir tranquilo, mientras cierra el maletero.

Este sábado, llegado el descanso y de entre el sollozo popular, en la localidad de María Jesús (la misma mujer que colocaba en otro tiempo y de manera oficiosa ajos en los córners) ya se escuchaban los bramidos procedentes de la no tan lejana cala de San Roque de Afuera. Escondidas en la noche, las sirenas reclamaban devorar la carne portuguesa ya yerta por la crasa y vehemente niebla de Abegondo y a la salida del estadio, con un paisaje de unos todavía brillantes huesos emergidos en la bahía de Riazor, las 22.000 almas catapultadas hacia el Tártaro luchaban por ser redimidas.

Quién puede entender, por qué hemos sido entregados a hoyos de densa oscuridad reservados para juicio?

Los seres que participan de este tormento no son ya humanos, sino de naturaleza espiritual!!

Santiago Rey Pedreira no pudo imaginar ese lugar, custodiado por el flamígero Atlántico y triples murallas para evitar que los pecadores escapasen de él, ese cosmos dónde, desde la Torre de Marathon, la furia que representa la venganza hace guardia insomne en lo alto del torreón, azotando un látigo. En ese pozo del que se dice que profundiza en la tierra el doble de la distancia que hay entre el mundo de los vivos y el Olimpo, no pudo acontecer otra cosa que la derrota.

Maria Jesús sin embargo recuerda que "hay algunos que no se han emborrachado más que una sola vez, pero les ha durado toda la vida".

lo de milosevic era un delirio específico cada vez que pisaba los tres cuartos. los diamantes incrustados sobresalían de su puntera, de su empeine, y su cara medio benicio medio ex-tigre de arkan anunciaba siempre lo mejor. se movió por europa desde su partizan original multiplicando vaselinas, acumulando defensas alrededor de sí, con su silueta intacta, un amor a la hora de asociarse. renzo ulivieri, que lo tuvo a sus órdenes en el parma, llegó a decir: "milosevic era el fútbol, nunca conocí otro atacante que supiese jugar con el compañero y para el compañero como savo." flipamos mucho cuando, tres años después de su retirada, su abuelo se cargó a su padre en el patio de la casa familiar.

y un chaval se saca unas fotos al lado de la puerta 11 y se siente, aunque no sea ni socio, parte de esa masa de locos que hace del equipo algo extraordinario: borrachos de los mariñeiros, quinos zurdos, amas de casa que fuman. pone una sonrisa humilde cuando posa al lado de la torre de marathon, y el objetivo tiembla menos que donato. luego baja por la avenida de la habana, sin prisa, muy agradecido a los mitos de riazor.