Fabiano, Redondo y Nusa Ohen: dibujo imposible de calcar.

Se cumplía no sé cuánto tiempo de la fundación de futbolgalego.net, por lo que el Honorable Presidente tuvo la gran idea de celebrarlo con una fiesta que venía incluyendo música, copas y varietés. Un flow vertical dominaba el ambiente, la página acababa de cubrir Alemania'06 con un éxito notable y sus miembros empezaban ya a pedir cubatas después de comer, echados en las terrazas. Todo listo para otro golpe de remo veraniego. 

"Cáenseme as bágoas", no paraba de repetir el Presidente, al anunciar que el invitado sorpresa de la noche sería Fabiano Soares Pessoa, el futbolista más estratosférico que hayan tenido la posibilidad de disfrutar en Santiago, un personaje memorable cuyo nombre hace aún hoy temblar a los borrachos por los callejones, la puta estrella. Fabiano apareció y, mientras raperos locales echaban fuego, nos regaló incluso sonrisas. La gente lo tuvo que ovacionar por cojones, se lo merecía por abrazar el punto net de aquella manera tan fresca. Sí, era magnífico ver allí al genio bebiendo cerveza, y la gente se excitaba hasta el punto de salir en manifestación desde el bar hasta los balcones más lejanos, al grito de "menos moderneo e mais fútbol galego". Y nadie dudaba de que Fabiano lo era, de que en realidad era tan gallego que asustaba y que allí estaba de verdad con nosotros, dándonos palique, escuchando cómo el majadero de Moncho Bazarra llamaba por las musas. No se podía decir que estuviese del todo cómodo pero se quedó en la barra un tiempo para luego marcharse sin aspaviento alguno, y desde las escaleras del baño se podían escuchar frases del tipo "es una mezcla entre Copacabana y los Ancares que me pone loco" o "imagínatelo al lado de Fran". Sonatas que nos mecían en un sueño profundo del que tan sólo nos pudo despertar la ponzoñosa casta política, negada a la hora de ofrecer continuidad para este tipo de proyectos. 
Que los jodan! La pancarta y su lema yacen ahora destrozados, muertos en un rincón, pero seguirán echando esputos sobre sus despachos de buenas maderas.

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Hasta desarrollar un fútbol Portishead.

Hasta no cambiar de pelo.

Hasta hacernos del Arsenal.

Hasta hacernos de Holanda.

Hasta la cabeza de un dios.

Hasta un misterio brutal.

Carpetas con Dennis Bergkamp, Eddie Vedder, Melrose Place.

Aznar, literatura gallega, el pavo del chándal rojo, pistas de cemento, el niño que hace maravillas con su radio y se va olvidando del ídolo. 

El último día del recorte pegado en la pared.

Son años de ausencia, pero cuando el chico vuelve a las nubes del etrusco Dennis aún sigue ahí, dando toques desde la refinería al bar Costa.

Escuchando música Onyx.

Haciéndole un pasillo a Reyes.

El Señor Magias de Blanco Puro,

pasando mucho de las cartas enviadas

por los que con él se habían iniciado.

DERBI

Que te aproximas al baptizum, cuántas veces, tres mil ya con la ciudad ardiendo a la salida de los bares y su cemento chasqueando los dedos en los barriles, oyendo una misa loca de caladas profundas. Es el último derbi de todos, eclipse sobre eclipse, no podemos más. Es el que nos vuelve a disparar aunque todo parezca morir en otro infierno. Que venga a nosotros para darnos placer una noche y luego que se pire y nos deje colocados, para así reventar y ganar otro si se puede y puede que luego otro y así entrar en un momento mágico nuevo que nos pueda resarcir de aquella primavera lotinesca. 'FORZA DEPOR!'

XI:ARANZUBÍA;MANUEL PABLO,AYTHAMI,MARCHENA,SÍLVIO;AGUILAR, DOMÍNGUEZ; BRUNO GAMA, PIZZI, VALERÓN; RIKI.

Estambul vuelve a sentirse Constantinopla con la llegada de dos vicarios mitológicos de la élite de la Copa de Europa, dirigidos por el eterno califa Fatih Terim; sin embargo, el sultán de la pasada noche en el Ali Sami Yen Stadium fue Burak Yilmaz. Las tablas fueron justas en la batalla contra un Schalke 04 lleno de jugadores randoms como Kolasinac o el joven He-Man Roman Neustädter (que sustituía a otro SNIPER del balón como es el austríaco Christian Fuchs), pero con el gancho de ver a la foquita Farfán desequilibrando el califato de Fatih Terim. 

Cómo nos cagan los entrenadores del este tipo Furbescu, Kurban Berdyev o el mismo califa, dirigiendo otra vez al equipo dónde construyó su identidad de emperador en el año 2000, con aquel Galata que le ganó la final de la UEFA al Arsenal de Titi Henry, con nombres como Hakan Sükür, Ümit Davala, Taffarel o los rumanos Gica Hagi y Gica Popescu, todos ellos jugadores TOP de los mundiales de 1994, 1998 y 2002. La sombra de Sükür o Super Mario Jardel es larga, pero Yilmaz empata en este momento con Ronaldo como máximo goleador de esta edición de la orejuda. Ayer, por enésima vez, su presencia hizo mucha sangre en la defensa -un tanto lamer- del equipo alemán.

Este sábado, llegado el descanso y de entre el sollozo popular, en la localidad de María Jesús (la misma mujer que colocaba en otro tiempo y de manera oficiosa ajos en los córners) ya se escuchaban los bramidos procedentes de la no tan lejana cala de San Roque de Afuera. Escondidas en la noche, las sirenas reclamaban devorar la carne portuguesa ya yerta por la crasa y vehemente niebla de Abegondo y a la salida del estadio, con un paisaje de unos todavía brillantes huesos emergidos en la bahía de Riazor, las 22.000 almas catapultadas hacia el Tártaro luchaban por ser redimidas.

Quién puede entender, por qué hemos sido entregados a hoyos de densa oscuridad reservados para juicio?

Los seres que participan de este tormento no son ya humanos, sino de naturaleza espiritual!!

Santiago Rey Pedreira no pudo imaginar ese lugar, custodiado por el flamígero Atlántico y triples murallas para evitar que los pecadores escapasen de él, ese cosmos dónde, desde la Torre de Marathon, la furia que representa la venganza hace guardia insomne en lo alto del torreón, azotando un látigo. En ese pozo del que se dice que profundiza en la tierra el doble de la distancia que hay entre el mundo de los vivos y el Olimpo, no pudo acontecer otra cosa que la derrota.

Maria Jesús sin embargo recuerda que "hay algunos que no se han emborrachado más que una sola vez, pero les ha durado toda la vida".

y un chaval se saca unas fotos al lado de la puerta 11 y se siente, aunque no sea ni socio, parte de esa masa de locos que hace del equipo algo extraordinario: borrachos de los mariñeiros, quinos zurdos, amas de casa que fuman. pone una sonrisa humilde cuando posa al lado de la torre de marathon, y el objetivo tiembla menos que donato. luego baja por la avenida de la habana, sin prisa, muy agradecido a los mitos de riazor.