"El barco del amor se despedazó contra la vida corriente", algo así se llamaba. Te lo dejó mi novia allí clavado, en un portalón de la Ronda de Nelle, después del descenso. Tenía esperanzas de que lo vieras al salir de casa. La chica se había enamorado de ti en un partido contra la Juventus, años atrás, o puede que mucho antes. Sus carcajadas solían llegar hasta Sada en aquellas pausas de sobremesa dónde, muy fumados, imitábamos tu voz de Somerville guanche. Luego los dos corríamos por las calles haciendo el gilipollas y nos parábamos a pintar tus botas azabache en los paneles del Concello, cuando hacía un tiempo tan hermoso. 

Más tarde, al principio de los anos escuros, varios factores nos fueron privando de ti poco a poco. Te resentías de tu rodilla, no acababas de pillar la forma pero te fuiste colando hasta que te llamaron, ya con el agua al cuello. En aquel sprint final de la temporada 2010-11 tus lágrimas fueron la foto del drama, pero todo el mundo resolvió que el hundimiento era también alivio. Sí, en segunda alisamos nuestras penas viéndote casi cuarenta veces, un descontrol, el doble que en años anteriores, liderando el asunto con 36 años nada menos. 

Subimos y tus amortiguadores viejos siguieron apareciendo sobre el césped, ya llegado el otoño. Con la marcha de Oltra te sentaron y muchos creímos que era necesario. Pecado mortal, ruin. El sábado tenía ganas darme de latigazos, no por la derrota, sino por el hecho de haberme planteado tu ausencia, por verte y experimentar ese placer que pensamos nunca desaparecerá, pero que probablemente se esfume este mismo año. 

A la Iglesia de Südstern me dirijo, para obrar penitencia.

Juan Carlos, escúchame: expuestos como estamos a esa losa que amenaza con aplastarnos los huesos definitivamente, yo sólo quiero ver cómo se retuercen tus cicatrices, oliendo espacios, abriéndose para dar aire a las decenas de miles de deportivistas colgados de tu pelo, dispuestos todos ellos a no volver de la Evasión Final y Desesperada.

Estambul vuelve a sentirse Constantinopla con la llegada de dos vicarios mitológicos de la élite de la Copa de Europa, dirigidos por el eterno califa Fatih Terim; sin embargo, el sultán de la pasada noche en el Ali Sami Yen Stadium fue Burak Yilmaz. Las tablas fueron justas en la batalla contra un Schalke 04 lleno de jugadores randoms como Kolasinac o el joven He-Man Roman Neustädter (que sustituía a otro SNIPER del balón como es el austríaco Christian Fuchs), pero con el gancho de ver a la foquita Farfán desequilibrando el califato de Fatih Terim. 

Cómo nos cagan los entrenadores del este tipo Furbescu, Kurban Berdyev o el mismo califa, dirigiendo otra vez al equipo dónde construyó su identidad de emperador en el año 2000, con aquel Galata que le ganó la final de la UEFA al Arsenal de Titi Henry, con nombres como Hakan Sükür, Ümit Davala, Taffarel o los rumanos Gica Hagi y Gica Popescu, todos ellos jugadores TOP de los mundiales de 1994, 1998 y 2002. La sombra de Sükür o Super Mario Jardel es larga, pero Yilmaz empata en este momento con Ronaldo como máximo goleador de esta edición de la orejuda. Ayer, por enésima vez, su presencia hizo mucha sangre en la defensa -un tanto lamer- del equipo alemán.

Die Mannschaft y el imperio del Bayern están dirigidos por el conquistador Toni Kroos. Sólo los locos que adoran a Mesut no conocen al nuevo Genghis Khan del fútbol moderno. Comparte altura, físico y sangre de la RDA con el balón de oro Mathias Sammer. Mientras su padre jugaba matches en la Bundesliga y su madre daba clases de bádminton, Toni Wizard of Greifswald Zukunft se saltaba las clases hechizado por un balón del que jamás se volvería a separar. En aquella época, esta criatura se encontró con su destino, y con sólo 23 primaveras, ya lidera una propuesta histórica para el fútbol y para el equipo bávaro, que acaba de practicar un ejercicio por momentos arrollador en el Emirates Stadium, iluminado siempre por este extraterrestre-francontirador.

Paolo Di Canio recoge sus cosas en Swindon, ciudad ferroviaria, y con una mueca resignada se despide de County Ground y de algunos gordos que lo observan quietos desde una esquina. Quién sabe qué palabras antiguas recorrerán su cerebro atolondrado, qué canciones de la Balistreri guiándolo a su próximo destino. Upton Park? Sueña despierto, pero su ex-novia remolonea sobre la cama con el teléfono descolgado, así que pasa de todo y decide descansar unos meses en el Quarticciolo, rodeado de su gente. "Antes me dejaré caer por Londres, iré hasta el Di Canio Lounge, llamaré a Redknapp... Allardyce es un soplapollas, pero los mantiene en mitad de tabla. Mierda." El ceño del que fuera Gran Agitador de Serpientes se frunce, pero todo él parece lucir tranquilo, mientras cierra el maletero.

Se Olavo Leite Bastos "Kafunga" tivese que describir as evolucións de Evaldo, Bruno Gama ou Zé Castro nestes últimos meses diría simplemente "vapt-vupt", arroutada da súa invención que expresa o que está feito de calquer xeito. 

O Kafunga defendeu durante vinte anos a portería do Atlético Mineiro, sempre con bon humor, tanto que algúns loucos aseguran que chegou a facer unha parada "girando uma bicicleta"(?) nun partido contra Ponte Preta. Nese Belo Horizonte onde foi adoptado (naceu en Niterói) o seu enorme nariz segue a ser venerado polo amor que demostrou ás cores e pola súa contribución á linguaxe futbolística unha vez metido a comentarista de radio e televisión. Así

"Jonathan Vila é um cabeça-de-bagre" (xogador ruín, vacío)

"Ah! Valerón lesco-lesco!" (abrir o xogo, liberalo)

Este sábado, llegado el descanso y de entre el sollozo popular, en la localidad de María Jesús (la misma mujer que colocaba en otro tiempo y de manera oficiosa ajos en los córners) ya se escuchaban los bramidos procedentes de la no tan lejana cala de San Roque de Afuera. Escondidas en la noche, las sirenas reclamaban devorar la carne portuguesa ya yerta por la crasa y vehemente niebla de Abegondo y a la salida del estadio, con un paisaje de unos todavía brillantes huesos emergidos en la bahía de Riazor, las 22.000 almas catapultadas hacia el Tártaro luchaban por ser redimidas.

Quién puede entender, por qué hemos sido entregados a hoyos de densa oscuridad reservados para juicio?

Los seres que participan de este tormento no son ya humanos, sino de naturaleza espiritual!!

Santiago Rey Pedreira no pudo imaginar ese lugar, custodiado por el flamígero Atlántico y triples murallas para evitar que los pecadores escapasen de él, ese cosmos dónde, desde la Torre de Marathon, la furia que representa la venganza hace guardia insomne en lo alto del torreón, azotando un látigo. En ese pozo del que se dice que profundiza en la tierra el doble de la distancia que hay entre el mundo de los vivos y el Olimpo, no pudo acontecer otra cosa que la derrota.

Maria Jesús sin embargo recuerda que "hay algunos que no se han emborrachado más que una sola vez, pero les ha durado toda la vida".

"Sí, mirad al rival!

Nos acarician porque vamos a morir! 

Mirad el jodido ritual! 

Ahí está su roce en el hombro, su compasivo soplo al delantero local que se lamenta en el suelo!" 

Y por ahí va también el ánimo de Zé Castro al sacar de banda en el minuto 72, ese gesto siniestro y desesperado. 

Y ojo, ojo a nuestros mártires que caminan cansados, una vez más, en este estadio que en silencio se desploma sobre las tinieblas, a veinte minutos para el final. 

Sus manos intentan asir una escalera que no existe, y la noche suda y con ella el guardia Bergantiños en su garita. Cuando el balón es acero. Cuando dices Assunçao, Salomao, Evaldo y ves un destacamento cartaginés extrañado en el desierto.

Con el 0-3, una estatua de Manuel Pablo sale disparada desde la grada de Pabellón y se cae brutalmente en medio del campo, soltando miles de pedazos que son engullidos por una ciudad que se siente atropellada y salvaje. 

No, no podía ser de otra manera, teníamos que acabar mal con Portugal, y echar de menos a Oltra...

Eh! Espera! No es aquel su espectro, fumando sin moverse en la esquina de Tribuna Superior?

EASY LISTENING

I

O abismo existe. É algo real.

O deportivismo está em coma. Disse o deportivismo? Não, Riazor ruge em cada jogo como numa final, a diáspora mobiliza-se, nos bares e nas redes monopoliza conversas. É a equipa, os jogadores, os que vivem nesse estado de desídia, de indolência total. Vemo-lo semana a semana: uma autoexpulsão absurda, erros de falha de concentração, falta de intensidade, uma distração no tempo de compensação,... e cada vez com menos margem para a reação.

Princípio de ação-reação. Um grupúsculo de siareiros anojados irrompe em Abegondo-Reunião do treinador com os capitães, comunicado da Federación de Peñas,... Será que comece a mudança?

VIII

O futebol gaélico está-se a implantar no nosso país. Os Fillos de Breogán foram os primeiros, mas já são vários os clubes que botaram a andar. Este desporto tem uma bonita particularidade, é completamente amateur: nem jogadores, nem treinadores ou presidentes podem cobrar dinheiro. E ainda assim, na Irlanda, o Gaelic é um desporto de massas que enche estádios. 

Vendo a este irmão do soccer, devemos perguntar: ainda há esperanças para o futebol?

Carlos Marchena es presentado en Riazor delante de 1.500 personas; son fechas de casetas regionales, bolos sin sentido en la playa y torneos de verano: el Teresa Herrera junta al Atlético de Madrid y al RCD en Riazor, en una cita claramente venida a menos. Simeone declara que ese partido será la última prueba de su equipo antes de la Supercopa de Europa, en la cual humilla a los blues de Abramovich; el Atlético, con su equipo titular, consigue empatar 2-2 en el último minuto y se lleva el trofeo por penaltis. El de Cabezas de San Juan disputa sólo 45 minutos, en los que Riazor exige sangre o extremidades degolladas, mientras entona con éxtasis, euforia, bajón, subidón, subidón y nostalgia: 

Saca el machete, Marchena saca el machete

Su misión era sustituir a Diego Colotto. Desde el primer momento, su fichaje siembra dudas por su pasado, por su edad, por su inactividad o por si será capaz de reemplazar al querido(?) argentino. El nuevo káiser blanquiazul viene avalado por un récord mundial al haber encadenado 50 partidos con La Roja sin palmar ningún match, superando los 49 matches de Garrincha entre los 60 y 70 con aquella mágica Brazil. Durante el primer mes de competición, el Deportivo no conoce la derrota y Marchena destaca no sólo por ser el jugador que más balones recupera de toda primera división, sino también por intentar hacer madurar a los cativos de Abegondo.

Tras 22 jornadas, el Deportivo suma 16 puntos y menos victorias a estas alturas que en toda su historia. En los 14 partidos que ha jugado “el machete”, el Depor ha conseguido 15 puntos, o lo que es lo mismo: de los 8 partidos que el Deportivo ha jugado sin su magia, sin su mala hostia, sin su extorsión a los árbitros y sin sus codazos ha conseguido un punto. Nunca me imaginé que mi ilusión dependería de ti, Carlitos, pero es lo que hay.

Es un chico que defiende como Ayala y la saca como Beckenbauer

EISERN KAMARADEN

"Beck's, beben Beck's en el tren y todo dios sabe que emborrachan más de la cuenta. Está bien. Alededor de las barras metálicas, gordos bigotudos con botas de monte juegan al Tetris en sus i-phones antes de llegar a Wuhlheide. Luego, el politono con Nina Hagen cantando el himno de la unión verdadera, la unión de hierro, Union Berlin.

Köpenick. Montado a lomos de un carnicero, el camino hacia el bosque. Niños fumando debajo del puente que saludan con sonrisas, casetas dobladas al final de la calle, la fritanga rubia. Queda hora y media para que empiece el partido pero miles de berliners con pedigrí meten ya sus pies en el barro. Adiós, señor, gracias por traerme, guárdeme un osobuco para la próxima vez que venga.

Sektor 2, Block H, para dentro. Agua con gas y unos pitillos. Buen verde. Black Hole Sun, Paint it Black, Ace of Base hasta llegar al himno. Unos cincuenta tíos del Sandhausen se acomodan a lo lejos, también de negro. Ya salen los equipos. Una maza golpea el estadio popular antes de que Torsten Mattuschka(c) organize el jaleo y ponga las cosas en su sitio. 2-0 al descanso.

 

En el minuto 65, sesión de hipnotismo a cargo de un par de peces de río (parecen tiburones blancos en ese escudo). Kamaraden! Bravo por vuestras banderas y vuestros ojos, que ya están calentando el derbi. 

Oh! Gol de Baris Özbek! Y miles de zurdos... Qué coño es esto, el parque del placer? Venga, weiter! Catorce partidos para ser terceros y promocionar, está el Kaiserslautern a tiro de piedra."

- Dame una piedra... una piedra, por ahí?. 

- Si alguien cae aquí se muere. 

- O sea, no voy a bajar por ahí... 

- Y ahí qué hay? 

- Nada, NADA. 

- Se tiene que poder entrar por otro lado. Graba esto, anda. 

- Graba el agujero que no tiene PUTO FIN.

En 1962, el Frente de Liberación Nacional (FLN) encabezó una lucha armada y numerosas movilizaciones en todo el país para poner fin a la dominación por parte del imperialismo francés; esa protesta por una identidad propia, dio lugar a que Francia otorgara la independencia política a Argelia. Esa lucha tuvo sus frutos, pero no fue una independencia plena porque las condiciones de vida hicieron que tras las montañas de Atlas, en Cabilia, el Clan de Zidane o el Clan de Benzema tuvieran que emigrar hacia la tierra que les había sustituido y reprimido la identidad y el reconocimiento de su familia y de su gente.

Imaginemos que no se hubiera producido esa fuga de cerebros. La primera joya del desierto sahariano sería y es Albert Camus: el escritor fue la estrella del Racing Universitario de Argel, alternando la portería y la posición de delantero, convirtiéndose en el pionero de una escuela que ha dejado un legado eterno. Madjer hubiera sido la antesala de la lluvia de estrellas noventeras como Youri Djorkaeff o Zinedine Zidane o la nueva generación de outsiders como Frank Ribery o Miau Miau Benzema.

Parece que el nuevo Prince of Persia del futbol argelino es Ishak Belfoldil. Dicen que es una versión 2.0 de Kaguim Benzema: kekos prácticamente iguales, pasado argelino, formación en Lyon, dotado de gran técnica y facilidad para hacer gol. El mayor reto del ponta de lança africano será ridiculizar todas esas comparaciones y demostrar que el viento del desierto del Sahara sigue bendiciendo al pueblo argelino con talento, con gambetas y con una forma de jugar única, agraciada y bastisima. La clave del éxito para superar la batalla a Benzeguaín, está en ser fiel a sí mismo y creer en las palabras del maestro Camus, que como si fuesen profecías, resaltan los puntos débiles/escándalo que empañan la carrera de Zidane, Ribery o Benzema:

“Todo cuanto sé con mayor certeza sobre la moral y las obligaciones de los hombres, se lo debo al fútbol”

puede que no fuese así, pero se me viene el loco diego de repente, su lanzamiento de falta en el último suspiro contra el valencia, puede que ya con el nueve dibujado en el melón. el estadio explotó pues era el 2-1, y creo que aún estaba cañizares dándole juego a la grada. nos divertimos mucho, aquella victoria se celebró con lujuria en todos los rincones de la ciudad. yo juraría que hasta era sábado por la noche, sábado 14... ya sabéis, esos sábados cuando se sale pero brutal, a hacer bastardadas.

el que mira a la cámara es vahid halihodzic, leyenda del fútbol yugoslavo. empezó a jugar en el turbina jablanica y, aunque veía peligrar sus estudios de electromecánica, al final se fue a mostar para hacerse futbolista. allí se desarrolló en velez y luego hizo carrera en nantes y psg, convirtiéndose en un 9 tremendo, tanto que sus tan sólo 15 internacionalidades con yugoslavia en diez años sólo se explican por su condición de musulmán. se le conoce también por ser casi tan buen entrenador como goleador, y su imagen pervive cosa seria en ciudades como casablanca, zagreb, lille (enorme) o paris, brillando su carácter profesional, cero tonterías, un impulso forjado en los desastres de la guerra salvaje, que dejó en vaha heridas comunes a su pueblo, imborrables. estos días disputa la copa de áfrica entrenando a argelia. un respeto.

En su primera aventura romana, Zeman contaba con un campeón del mundo como Aldair como el garoto suicida para equilibrar la avalancha ofensiva de su escuadra. En su retorno a la capital del imperio, cede los galones a un zagueiro de 18 primaveras, fresco, loco, malandro, con buen posicionamiento. Marquinhos sólo tiene un sueño: levantar la Taça do Mundo del 2014.

É o anjo da guarda da defesa
Mas para ser um bom zagueiro
Não pode ser muito sentimental
Tem que ser sutil e elegante
Ter sangue frio
Acreditar em si
E ser leal

Zagueiro tem que ser malandro
Quando tiver perigo com a bola no chão
Pensar rápido e rasteiro
Ou sai jogando ou joga a bola pro mato
Pois o jogo é de campeonato
Tem que ser ciumento
E ganhar todas as divididas
E não deixar sobras pra ninguém
Tem que ser o rei e o dono da área
Nessa guerra maravilhosa de 90 minutos

De 90 minutos

                         

vicente leirachá suele cojear bastante desde su tribuna en el diario enemigo, pero es perro viejo y el otro día acertó al recordar aquella temporada 52-53 en la que, casi desahuciado, el deportivo sobrevivió en la máxima categoría de la mano de helenio herrera, quien llegó a coruña portando un mensaje de optimismo para la parroquia. hace un par de semanas, aprovechando la llegada de paciência, el fantasma de herrera, como de costumbre, decidió darse una vuelta por el burgo para quedar con miguel prado, actual inquilino de la que fue su casa en la avenida de la coruña y músico experimental de profesión. en medio de una de sus frenéticas conversaciones sobre pierre schaeffer, el joven sugirió al técnico que le explicase el concepto de pressing utilizando los árboles del paseo como jugadores y allí, bajo una lluvia fina, el mítico allenatore dijo que lo de oltra quería ser mozart, pero sonaba a bubblegum, y que sí, que domingos mejor, que camina tranquilo y sensual como la base del waiting for the miracle, waiting for the miracle to come.

conmoción, apabullante. destellos de furia en el golpeo y arte bombástico en el coliseo de lisboa. el águila vitória voló y la humareda de los primeros minutos nos hizo fijar la mirada, dejándonos bobos. por la banda derecha del benfica, salvio parecía sonic en modo spin attack, y eso que alex sandro era un muro de piezas gordas. el gol de matic arrasó con todo, y llegado el minuto veinte estábamos ya demasiado crujidos con semejante regalo de match. a partir de ahí, el dragón quiso parar el correcalles, ya que no le interesaban las heridas profundas, y finalmente lo consiguió, dejando el ritual orgiástico en un que no, que ya no puedo más.

achuchó la real desde el inicio pero el deportivo, muy junto, le robó protagonismo con un bergantiños notable y riki quemando en la derecha. paciência no quiere entretenimientos vanos y así lo demostró la línea ofensiva con llegada y solución, aunque no siempre la mejor. en la retaguardia sí, hubo sufrimiento con la entrada de vázquez y con el melón de evaldo, convertido en humo por momentos, pero todo dentro de un guión que parece controlar el míster. nos dijo "calma" cuando la cosa se puso fea, dando entrada a los dos nuevos, correctos para ser la primera toma de contacto en un campo muy difícil. 

lo de milosevic era un delirio específico cada vez que pisaba los tres cuartos. los diamantes incrustados sobresalían de su puntera, de su empeine, y su cara medio benicio medio ex-tigre de arkan anunciaba siempre lo mejor. se movió por europa desde su partizan original multiplicando vaselinas, acumulando defensas alrededor de sí, con su silueta intacta, un amor a la hora de asociarse. renzo ulivieri, que lo tuvo a sus órdenes en el parma, llegó a decir: "milosevic era el fútbol, nunca conocí otro atacante que supiese jugar con el compañero y para el compañero como savo." flipamos mucho cuando, tres años después de su retirada, su abuelo se cargó a su padre en el patio de la casa familiar.

“pero qué mierda dices”

impresionante partido, capitán. el día ése de la doble sesión ya te vimos embistiendo como un loco y ganando carreras. tu meneo parecía que tenía tres cabezas. y pensar que muchos subnormales te incordiaron por tu gesto del calderón... que los jodan! sigue galopando así de ancestral.

indicada contra maus fluídos e mau olhado usa-se a planta arruda, as suas folhas miúdas são aplicadas nos "obori", banhos de limpeza ou descárrego, o que é fácil de perceber, pois se o ambiente estiver realmente carregado, a arruda morre.

disfrutando del 4-3-3 satánico del calcio catania, equipo hermoso. en la temporada 60-61 el inter, que se jugaba el scudetto contra la juventus, visitaba el cibali (hoy angelo massimino) bastante crecidito. la cosa parecía bastante decantada para los chavales de helenio herrera, quien tras el partido de la primera vuelta exclamara: "estos del catania parecen un equipo de carteros", pero las cosas se pusieron feas con un catania vengativo y navajero por lo que adiós, 2 a 0. el inter palmó la liga y sandro ciotti, que lo retransmitía en la cabina para "tutto il calcio minuto per minuto", lanzó un berrido: CLAMOROSO AL CIBALI! CLAMOROSO AL CIBALI!, que es lo que hoy día se dice en italia delante de un resultado sorpresa.

de tanto andar con madridista ateo a uno se le acaban por aparecer jetos de mourinho hasta en las grietas de los langostinos. piensas en aquella noche en la que te ganó las semis de champions, de una manera que no puedes dejar de admirar, o en su aparición a través de las pantallas de riazor, antes del partido. mucha gente habló de lo de andrade, pero al final todo con boca pequeña porque en realidad sabían que aquel porto era una avispa hija de puta muy difícil de batir. cuando llegó la final, celebré los goles de carlos alberto, deco y alenichev contra el mónaco, que al lado de los dragones azules parecían carne de cabra seca, e inicié una historia de amor con el equipo portugués que me dura hasta el día de hoy.

y un chaval se saca unas fotos al lado de la puerta 11 y se siente, aunque no sea ni socio, parte de esa masa de locos que hace del equipo algo extraordinario: borrachos de los mariñeiros, quinos zurdos, amas de casa que fuman. pone una sonrisa humilde cuando posa al lado de la torre de marathon, y el objetivo tiembla menos que donato. luego baja por la avenida de la habana, sin prisa, muy agradecido a los mitos de riazor.

vaya, imposible encontrar esa pancarta en el estadio mar del plata que reza DIFíCIL DE ENTENDER. ni esa ni la de AC/DC. allí estaban las dos, libertadores del 2009, viendo salir campeón al once de sabella.

salieron los dos a defender, y lo hicieron bien. la bengala de valerón cogió frío y bergantiños, aunque muy criticado, brilló en la contención y en la distribución (90% de pases buenos). a destacar también la atención de lux y el fallo en boca de gol de salomao, que provocó un ambiente muy crystal palace en toda la ciudad: hubo insultos, pesadillas durante la noche y al despertar, mañana de perros. los periodistas dicen que solidez pero la actitud de la parroquia da la razón a oltra: nos divertimos más contra el betis.  

domínguez en la grada, vuelve marchena y lux titular, buenas noticias para afrontar lo de hoy. el ordenado miroslavo llega amenazando en diagonal, pero la aficción del pechacancelas grita, elevando incluso a los consternados. se espera un ambiente de altura y los anti-niebla de valerón trabajando de bengala. la noche promete.

             ao idólatra aparta, espléndida cadela!

             senlleiro, de pastor a risadela

             apacento os carneiros misteriosos,

             branco rebaño de tranquilas tombas,

             escorrentar de min prudentes pombas,

             ensoñamentos vans, anxos curiosos.

jugadores narcisistas turcos que se echan cremas y van a los baños con frecuencia. recordando a hasan sas en el kitalar arasi de hoy, su enorme trayectoria de tío discreto pero redondo, fiel al galata y gran mundial 2002. el partido bien, 2-1 para los locales y heavy metal en los coches de choque. el profano meireles, que queda muy bien en cualquier derbi, fue expulsado en el tramo final. las flamaradas las puso selçuk inan (mejor jugador de los leones con permiso de burak), con un gol de falta sideral. 

cuenta el guacho que antes del derbi contra nacional de la temporada 94-95 estaban él y su banda bebiendo la última en el "media petaca" cuando vieron que en la barra, completamente borracho y abatido, estaba darío silva. hay que ayudar se dijeron y sin prisa pero sin pausa llevaron al díscolo 9 hasta "los aromos", el complejo deportivo de los carboneros. rondaban las siete de la mañana. al día siguiente el clásico se disputaba y darío hacía doblete, multiplicando rayas y alborotos en la grada.

*A DARÍO SILVA, CUANDO JUGABA EN EL CAGLIARI, LE LLAMABAN "SA PIBINCA", PALABRA SARDA PARA "MOLESTO".

once de nacional de montevideo que se proclama campeón en el 92, el año del "clásico de la cadenita", en el que sánchez, de peñarol, le quita la cadena del pescuezo al orgásmico dely valdés, dentro del área. además de escenas brutales (sánchez provocando a dely, enseñándole la cadenita), el asunto llega a comisaría, donde empleados de peñarol llegan a estar hasta veintidos horas.

Mariscal de Campo y GRAN MARISCAL. Aquí nos tenéis, prestos para defender la instrucción.